con mi voz de contrabajo, de pizzicato,
vuelvo sobre mis pasos,
me busco con la ayuda del GPS
en los sitios en donde ya no me reconozco,
en donde ya no se me identifica
últimamente e inútilmente, con una foto 2 x 4
pregunto a jóvenes y viejos en los lugares comunes,
en los salones de vanguardia
por el paradero de mi persona, de mi mascota
con los nervios de punta y el jarro de café
he consultado libros de segunda mano,
he visitado cárceles y hospitales,
todos los bares y burdeles:
la verdad es que no sé en dónde me he metido
y empiezo a preocuparme, nunca he sido muy hospitalario,
a agrandarme para disminuirme,
para abofetearme o echarme la culpa —mi especialidad,
a intuir que él no quiere que le encuentre
se avergüenzan las preguntas de las respuestas,
la mano izquierda de la derecha,
pollock, kline, rothko o el arte de las imágenes,
y el desaparecido, por igual, de mi revolú,
de lo que yo he hecho de mí, de su talento
empiezo a hacerme el importante, el indignado
o el que no le necesita:
en la historia, la biografía
qué más da otro antes de u otro después de
c. a. campos, 2011
