in jest & recurrent

you start with the future, with the hope-meter doing flips & somersaults,

& you end up with the past as your main course,

as your main discourse

you end up with an outrageous bill as your birthday present,

with the leftovers or your present tense in a doggy bag 

carefully handed over to you by a smiling waitress 

who’s expecting a thank you, 

twenty percent of what you have badly spent before you hit the road, 

before you hurt yourself

*

you start with fair weather & snowy mountains to climb, to fall from, 

with repulsion, attraction, 

& you end up with the keys to an older car model, 

managing a condition, managing an addiction in your spare time, 

& settling for porn, settling for sex

*

you start with make-believe, recreational drugs, 

with others swearing that they make you happy

& you counting on making them less unhappy

with your outside of the box ingenuity, your own brand of bullshit

& you end up contradicting & repeating yourself, or with echolalia,  

with countless uncomfortable private moments

& so many people to consider, to send to hell  

c. a. campos, 2012 

alcohol content

i hate to be a bummer

but the half-empty half-full analogy doesn’t hold water,

doesn’t work for me.

my glass is as dry as land during a drought, most of the time,

or filled to the brim not with pomegranate juice or refreshing h₂o

but with beer.

most of the time my cup is unable to withstand many clinks,

many toasts,

incapable of withstanding too much of a good thing.

& it reminds me, like a nagging parent, between gulps

that it’s easier to come across as profound when you’re blue,

harder to do so when you’re high,

when you’re less unhappy.

most of the time i find or position my glass on the floor

or at the edge of the table—internally hoping

for its majesty to be taken for a ride, to be taken for a bowling pin.

i am able, in the mornings, to pinpoint its exact location

after filing another missing child report,

paying for the privilege of lowering someone’s panties,

i am able to miraculously find it in one piece

at the bottom of some river, of the kitchen sink,

with all kinds of residue in it.

good old buddha is powerless against the likes of me.

c. a. campos, 2012

obligaciones

a las 8.35 de la mañana, josé se levantó de su silla y se marchó de la oficina sin decir una palabra, dejando a un lado el móvil, el trabajo, la mujer y los hijos sin más ni más.

se metió en un taxis y en un abrir y cerrar de ojos ya estaba abordando un avión. lo de menos era su preferencia, a esa altura, era su destinación. lo apremiante era alejarse antes de que empezara a arrepentirse, antes de que no fuese demasiado tarde.

con él, la ropa que llevaba puesta, un poco de dinero, un libro que no quería dejarse leer, sus preocupaciones.

c. a. campos, 2012

al oído

me acuesto con sarah, con maría, miosotis,
con versiones de la nada,
variaciones del miedo a los espejos, al vacío,
del miedo a la luz que atrae a los ojos,
que atrapa a los insectos, a los cachondos

me acuesto con el presente,
con sus tetas de silicona que saben a pasado, a futuro,
con sus piernas y trasero,
su vista o su pista para chichiguas o paracaídas,
para aterrizajes de emergencia

me acuesto o se me acuesta sin falta cada noche
a modo de compensación,
a modo de compasión por el afán a priori,
por los derrames del café y las migajas del pan,
por las horas extras y las horas muertas

me acuesto con los sueños, con las ganas,
con la desesperanza de la esperanza,
con tal cual ramera,
tal cual ama de casa que en lencería
me susurra que lo mejor está por suceder


c. a. campos, 2012