ginebra

acecho al sol desde la ventana,
espero a que salga, a que me dé la cara desde esta oscuridad,
desde esta potestad compuesta de fósforo y de cera,
de aguardiente y de secreciones,
de signos y lagunas y meandros psicológicos, pornográficos

acecho a la vecina que acaba de mudarse al piso de enfrente,
que acaba de despertarme el gusanillo,
al viejo pino que asume el puesto de la farola
momentos antes de que entre el altísimo por la puerta,
la estrella que yo espero con ojeras,
ora con las manos en los bolsillos, ora tomadas detrás de la espalda

acecho a lo que no me acecha y me doy un pescozón,
me aplico y explico una buena patada
y lo que debería hacer es irme a lavar la cara, irme pronto a orinar
pero me contengo,
quisiera estar presente cuando el sol abra y entre de puntitas a la casa,
agarrarle con las manos en la masa, en el picaporte

acecho sin pan ni pedazo cómo yo me acecho (nadie nos releva)
y me tomo el pulso, pongo el café y el cristal se empaña,
la ventana se convierte de un momento a otro en un lienzo,
en una pizarra en donde yo garabateo,
en donde escribo el nombre de mi hijo

c. a. campos, 2013